Are you tired of yourself and all of your creations?

Genial

Esta merece que eu poste a letra...

Crippled inside (John Lennon)

You can shine your shoes and wear a suit

You can comb your hair and look quite cute

You can hide your face behind a smile

One thing you can't hide

Is when you're crippled inside

You can wear a mask and paint your face

You can call yourself the human race

You can wear a collar and a tie

One thing you can't hide

Is when you're crippled inside

Well now you know that your

Cat has nine lives

Nine lives to itself

But you only got one

And a dog's life ain't fun

Mamma take a look outside

You can go to church and sing a hymn

You can judge me by the color of my skin

You can live a lie until you die

One thing you can't hide

Is when you're crippled inside

Well now you know that your

Cat has nine lives

Nine lives to itself

But you only got one

And a dog's life ain't fun

Mamma take a look outside

You can go to church and sing a hymn

You can judge me by the color of my skin

You can live a lie until you die

One thing you can't hide

Is when you're crippled inside

One thing you can't hide

Is when you're crippled inside

One thing you can't hide

Is when you're crippled inside

Agora o Paul....

São 3 da manhã e eu estou tendo um ataque de beatlemania. Portanto, segue mais um vídeo.Paul e uma de suas melhores composicões pós-beatles, em minha opinião.
Todo pianista beatlemaníaco que se preze sabe tocar Maybe I'm amazed.

Comentário fútil: nunca entendi esse cabelo sertanejo dele. Será que ele realmente achava isso atraente?Aliás, nunca entendi como o beatle mais bonito hoje parece o Quico do Chaves. O Ringo, acreditem, envelheceu melhor que ele.

Enfim...eu casaria com o Paul mesmo assim. O Quico sempre foi meu personagem preferido mesmo.

How?

A letra de How é tão linda...

Cinema de vidente

Não existem muitos filmes por aí com um início tão sublime. E possivelmente, o Adagietto de Mahler seja a música mais linda do mundo. São estes "detalhes" que fazem de Morte em Veneza um filme tão arrebatador. Um querido professor meu - Pedro Camargo - disse, certa vez, que durante as filmagens de um filme seu foi ver o filme de Visconti no cinema. Voltou para casa querendo desistir de tudo, absolutamente humilhado por aquela obra-prima máxima. Convenhamos, a combinacão Thomas Mann, Mahler e Visconti não poderia dar errado.

Eu vejo Morte em Veneza e só consigo pensar na tal da imagem-tempo de Deleuze. O que Visconti nos oferece são imagens muito além dos clichés. O que temos hoje no cinema em geral? Imagens absolutamente desprovidas de qualquer noética, desvirtualizadas - se fugirmos da definiçao lugar-comum do conceito de virtual e o entendermos como uma potência, como propunha Deleuze.

É claro que existem bons filmes sendo feitos, mas eu sou uma nostálgica irremediável. Acredito que as grandes obras-primas já foram realizadas. E o passado tem essa estranha mania de me parecer sempre mais atraente.

Minha próxima vida - por Woody Allen

Na minha próxima vida quero vivê-la de trás para a frente. Começar morto para despachar logo esse assunto.
Depois, acordar num lar de idosos e sentir-me melhor a cada dia que passa.
Ser expulso porque estou demasiado saudável, ir receber a pensão e começar a trabalhar, receber logo um relógio de ouro no primeiro dia.
Trabalhar 40 anos até ser novo o suficiente para gozar a adolescencia.
Divertir-me, embebedar-me e ser de uma forma geral promíscuo, e depois estar pronto para o liceu.
Em seguida, a fase primária, fica-se criança e brinca-se.
Não temos responsabilidades e ficamos um bébé até nascermos.
Por fim, passamos 9 meses a flutuar num spa de luxo com aquecimento central, serviço de quartos à disposição e um quarto maior de dia para dia e depois Voila!
Acaba como um orgasmo!

Um pouco de possível II

Tem músicas que perseguem a gente no sono, durante a prova - isso já me aconteceu várias vezes. É como se a vida da gente tivesse trilha sonora. Cresci ouvindo Lonely por intermédio do meu pai. O curioso de tudo é que nós não fazíamos a menor idéia de qual era o nome da música e nem o autor. Ouvíamos no rádio - a velha antena 1, na época que prestava. Amávamos a tal da música, a tocávamos juntos - eu no piano e ele na gaita. Aí sempre tinha alguém que perguntava qual era o nome da música e nada da gente responder. Tentávamos de tudo para descobrir o nome da bendita. O mais agoniante é que era instrumental, não podíamos nem cantá-la. Era tudo na base do lalalalala. Um belo dia, de maneira totalmente casual, nos deparamos com a música em um filme do Woody Allen. Acho que era What's up pussycat. Se não me engano, Woody estreava neste filme. Esperamos os créditos acabarem e lá estava resolvido o mistério. A música : Lonely ou Amy's Theme. A banda era The Lovin Spoonful, contemporânea dos Byrds e do bom folk rock. Eles faziam de tudo, até este belo instrumental.

Lonely aka Amy's theme - The Lovin Spoonful

Um pouco de possível...

Misty - Wes Montgomery

There will always be a poem

Poeta precoce, roqueiro, influência do movimento beatnick – um típico outsider (e como eu os respeito...). Jim Carroll tem o passado de todo roqueiro fadado a entrar na história. Surpreendentemente, ele permaneceu na sombra para o grande público – a critica musical e literária o adora. Carroll tem uma historia de vida no mínimo intrigante. Deu até em filme. "Diário de um adolescente", com o Leonardo Di Caprio, é baseado nos relatos escritos na época em que era um promissor jogador de basquete viciado em drogas. O poeta coseguiu se reinventar de uma maneira inusitada. De esportisa drogado, ele se transformou em roqueiro sóbrio no fim dos anos 70.

Hoje, Jim Carroll segue recitando suas poesias e fazendo um alerta sobre as drogas.

Musicalmente, Carroll tem um quê de David Bowie - muito melhor na minha opinião, diga-se de passagem. Ele combina um timbre de voz meio fantasmagórico, um visual meio glam com versos cortantes.

Adoro os primeiros versos de It's too late:

"It’s too late to fall in love with Sharon Tate but it’s too soon to ask me for the words I want carved on my tomb…." . Ou então :

"it ain't no contribution/ to rely on the institution/ to validate your chosen art/ and to sanction your boredom/ and let you play out your part..."

jim carroll band - it's too late

Não poderia deixar de falar em People who died que Jim fez para seus amigos que morreram devido ao vício e outros infortúnios. Talvez quem nunca tenha escutado falar de Carroll, reconheça esta música. Segue o vídeo.

Em agosto

Como já é de conhecimento de todos, João Gilberto tocará em agosto no Teatro Municipal.

Ando contando os dias e já sei de antemão que uma de minhas interpretações prediletas estará no show : Estate.

Será um grande presente de aniversário.

Para relaxar...

Este é o pequeno mimo que me dei: um songbook do Gershwin para piano!

Ma-ra-vi-lho-so.

Tem coisas que só a Amazon.com faz por você.

Sabedoria einsteiniana

"As teses da matemática não são certas quando relacionadas com a realidade e, enquanto certas, não se relacionam com a realidade."

"A música e a pesquisa em física originam-se de fontes diferentes, mas são intimamente relacionadas e ligadas por um fio comum, que é o desejo de exprimir o desconhecido. As reações divergem, mas os resultados são complementares".

"Talvez algum dia a solidão venha a ser adequadamente reconhecida e apreciada como mestra da personalidade. Há muito que os orientais o sabem. O indivíduo que teve experiência da solidão não se torna vítima fácil da sugestão das massas."

Para quem gosta de lógica, teste do Einstein-

http://www.profcardy.com/desafios/aplicativos.php?id=11&width=800

James Joyce
( Borges, 1968)

Em um dia do homem estão os dias
do tempo, desde o inconcebível
dia inicial do tempo, em que um terrível
Deus prefixou os dias e agonias,
até aquele outro em que o umbíquo rio
do tempo terrenal torne a sua fonte,
que é o Eterno, e se apague no presente,
no futuro, no passado o que agora é meu.
Entre a aurora e a noite está a história
universal.Do fundo da noite vejo
a meus pés os caminhos do hebreu,
Cártago aniquilada, Inferno e Glória.
Dá-me, Senhor, coragem e alegria
para escalar o cume deste dia.

Insônia
(Álvaro de Campos)

Não durmo, nem espero dormir.
Nem na morte espero dormir.

Espera-me uma insônia da largura dos astros,
E um bocejo inútil do comprimento do mundo.

Não durmo; não posso ler quando acordo de noite,
Não posso escrever quando acordo de noite,
Não posso pensar quando acordo de noite —
Meu Deus, nem posso sonhar quando acordo de noite!

Ah, o ópio de ser outra pessoa qualquer!

Não durmo, jazo, cadáver acordado, sentindo,
E o meu sentimento é um pensamento vazio.
Passam por mim, transtornadas, coisas que me sucederam
— Todas aquelas de que me arrependo e me culpo;
Passam por mim, transtornadas, coisas que me não sucederam
— Todas aquelas de que me arrependo e me culpo;
Passam por mim, transtornadas, coisas que não são nada,
E até dessas me arrependo, me culpo, e não durmo.

Não tenho força para ter energia para acender um cigarro.
Fito a parede fronteira do quarto como se fosse o universo.
Lá fora há o silêncio dessa coisa toda.
Um grande silêncio apavorante noutra ocasião qualquer,
Noutra ocasião qualquer em que eu pudesse sentir.

Estou escrevendo versos realmente simpáticos —
Versos a dizer que não tenho nada que dizer,
Versos a teimar em dizer isso,
Versos, versos, versos, versos, versos...
Tantos versos...
E a verdade toda, e a vida toda fora deles e de mim!

Tenho sono, não durmo, sinto e não sei em que sentir.
Sou uma sensação sem pessoa correspondente,
Uma abstração de autoconsciência sem de quê,
Salvo o necessário para sentir consciência,
Salvo — sei lá salvo o quê...

Não durmo. Não durmo. Não durmo.
Que grande sono em toda a cabeça e em cima dos olhos e na alma!
Que grande sono em tudo exceto no poder dormir!

Ó madrugada, tardas tanto... Vem...
Vem, inutilmente,
Trazer-me outro dia igual a este, a ser seguido por outra noite igual a esta...
Vem trazer-me a alegria dessa esperança triste,
Porque sempre és alegre, e sempre trazes esperança,
Segundo a velha literatura das sensações.

Vem, traz a esperança, vem, traz a esperança.
O meu cansaço entra pelo colchão dentro.
Doem-me as costas de não estar deitado de lado.
Se estivesse deitado de lado doíam-me as costas de estar deitado de lado.
Vem, madrugada, chega!

Que horas são? Não sei.
Não tenho energia para estender uma mão para o relógio,
Não tenho energia para nada, para mais nada...
Só para estes versos, escritos no dia seguinte.
Sim, escritos no dia seguinte.
Todos os versos são sempre escritos no dia seguinte.

Noite absoluta, sossego absoluto, lá fora.
Paz em toda a Natureza.
A Humanidade repousa e esquece as suas amarguras.
Exatamente.
A Humanidade esquece as suas alegrias e amarguras.
Costuma dizer-se isto.
A Humanidade esquece, sim, a Humanidade esquece,
Mas mesmo acordada a Humanidade esquece.
Exatamente. Mas não durmo.

God´s lonely man theme

Um belo jazz.

Maluco Beleza

Loucos de cima para baixo: eu, Tamara, Julie, Marcelo e Ciça.

O prazer do difícil

O prazer do difícil tem secado
A seiva em minhas veias.
A alegria
Espontânea se foi.
O fogo esfria
No coração.
Algo mantém cerceado
Meu potro, como se o divino passo
Já não lembrasse o Olimpo, a asa, o espaço,
Sob o chicote, trêmulo, prostrado,
E carregasse pedras.
Diabos levem
As peças de teatro que se escrevem
Com cinqüenta montagens e cenários,
O mundo de patifes e de otários,
E a guerra cotidiana com seu gado,
Afazer de teatro, afã de gente,
Juro que antes que a aurora se apresente
Eu descubro a cancela e abro o cadeado.

(The fascination of what’s difficult, W.B. Yeats, tradução: Augusto de Campos)

Badfinger

http://www.youtube.com/watch?v=PyBS_1vGwpU

Vejam só, como se assassina uma música...
Sempre achei Without you uma musiquinha detestável, graças a não menos detestável Mariah Carey. Fuxicando o youtube dia desses, fiquei absolutamente chocada ao descobrir que esta música é do Badfinger, banda setentista apadrinhada por ninguém menos que Sir. Paul McCartney. É uma balada digna que foi cruelmente assassinada pela cantora e seus floreios vocais.

Do diário de Woody Allen

É cada vez mais difícil atravessar a noite. Ontem, eu tinha a estranha sensação de que vários homens tentavam invadir o meu quarto para me lavar com xampu. Mas por quê? Continuei a imaginar formas criadas pelas sombras, e às três da manhã as cuecas que eu pendurara numa cadeira pareciam o Kaiser de patins. Quando finalmente consegui dormir, tive o mesmo pesadelo apavorante de sempre: aquela marmota tentando tomar o meu prêmio na rifa. Desespero.

*
Acho que minha tuberculose piorou. Minha asma também. O chiado vai e vem, fico tonto toda hora. Começo a engasgar com violência e a desmaiar. Meu quarto é úmido, tenho arrepios e palpitações sem fim. Reparei, também, que estou sem guardanapos de papel. Quando isso terminará?

*
Uma idéia para um conto: um sujeito acorda e descobre que seu papagaio foi nomeado ministro da Agricultura. Fica transtornado de ciúmes e se mata com um tiro na cabeça, mas infelizmente a arma era daquelas que soltam uma bandeirinha escrito BANG! A bandeirinha fura o seu olho e ele sobrevive - um ser humano castigado que, pela primeira vez, goza os prazeres simples da vida, como plantar ou sentar-se sobre um cano.

*
Meditando: Por que o homem mata? Mata por comida. E não só por comida: quase sempre tem uma bebidinha no meio.

*
Devo me casar com W.? Só se ela me contar quais são as outras letras do seu nome. E a carreira dela? Como poderei pedir a uma mulher com aquela beleza para abandonar a luta-livre? Problemas…
*
Para quem ama, a pessoa amada é sempre a coisa mais linda que se possa imaginar, mesmo que para um observador neutro ela possa ser confundida com uma porção de manjubinhas. A beleza está no olhar de quem aprecia. Se quem a aprecia não enxergar bem, deve perguntar ao pessoal quais são as garotas mais bonitas. (Na verdade, as mais bonitas são quase sempre as mais chatas, daí muita gente achar que não existe Deus.)
*
Um dia desses, num funeral, encontrei meu irmão. Não nos víamos há uns quinze anos, mas como sempre ele tirou uma bola de futebol do bolso e começou a me espancar com ela. O tempo me fez entendê-lo melhor. Já vejo que sua observação costumeira de que eu era “um verme asqueroso destinado à exterminação” não era feita com raiva, mas com pena. Sejamos realistas: ele sempre foi muito mais brilhante do que eu - mais esperto, mais informado, mais educado. É um mistério ele trabalhar até hoje na Bob’s.
*
Uma idéia para um conto: uns castores tomam o Carnegie Hall de assalto e encenam Wozzeck. (Um tema forte: qual será a estrutura da peça?)
*
Deus meu, por que sou tão culpado? Será que por odiar meu pai? Talvez tudo tenha começado no incidente do filé à parmegiana. Mas por que ele tinha guardado o filé na carteira? Se eu tivesse dado ouvidos a ele, estaria consertando chapéus até hoje. Posso ouvir sua voz: “Moldar chapéus: isto é tudo na vida”. Lembro-me de sua reação quando lhe disse que queria escrever. “A única coisa que você vai escrever será de parceria com uma coruja.” Até hoje não sei o que ele quis dizer com isso. Que homem triste! Quando minha primeira peça - Um Quisto para o Gus - foi encenada no Lyceo, ele apareceu na estréia usando fraque e máscara contra gases.
*
Hoje vi um pôr-do-sol vermelho e amarelo, e pensei para mim mesmo: “Como sou insignificante!”. É bem verdade que ontem eu também pensei a mesma coisa e estava chovendo. Me deixei possuir pelo nojo de mim mesmo e examinei mais uma vez a hipótese de suicídio - desta vez respirei fundo junto a um vendedor de seguros.
*
Uma história curta: um homem acorda de manhã e percebe que se tranformou no seu próprio lombo. (Esta idéia funciona em muitos níveis. Psicologicamente, é a síntese do pensamento de Kruger, o discípulo de Freud que descobriu a sexualidade do toucinho.)
*
Como Emily Dickinson estava errada! A esperança não é “uma coisa emplumada”. Esta coisa com plumas era o meu sobrinho; preciso levá-lo a um especialista na Suíça.
*
Resolvi romper meu noivado com com W. Ela não entende o que eu escrevo, e ontem a noite disse que a minha Crítica da Realidade Metafísica lembrava muito o filme Aeroporto. Discutimos, e ela veio com aquela conversa de filhos novamente, mas eu a convenci de que eles seriam todos muito jovens.
*
Será que acredito em Deus? Acreditava até o acidente de minha mãe. Ela caiu em cima de um bolo de carne, e ele penetrou seu baço. Ficou meses em coma, incapaz de fazer alguma coisa a não ser cantar Granada para um arenque imaginário. Por que esta mulher sofreu tanto no melhor de sua vida - por ter desafiado as convenções quando jovem, casando-se com um saco de papel na cabeça? E como posso acreditar em Deus, se na semana passada minha língua ficou presa no rolo da máquina de escrever elétrica? Estou atormentado pela dúvida. E se tudo for uma ilusão e nada existir? Neste caso, esse tapete foi caro demais. Se pelo menos Deus pudesse me dar um sinal! Como, por exemplo, um bom depósito em meu nome num banco suíço.
*
Hoje tomei café com Melnick. Ele conversou sobre sua idéia de vestir todos os funcionários públicos de galinha.
*
Idéia para peça: um personagem baseado no meu pai, mas com o dedão do pé um pouco menor. Ele vai para Sorbonne estudar gaita. No final, morre, mas sem ter realizado seu único sonho - afundar até a cintura no molho da carne assada. (Tenho um fecho brilhante para o segundo ato, com dois anões encontrando uma cabeça decepada num carregamento de bolas de vôlei.)
*
Tive pensamentos mórbidos no meu passeio do meio-dia. O que existe na morte que me incomoda tanto? Talvez o horário. Melnick diz que a alma é imortal e continua vivendo depois que o corpo se mandou, mas se minha alma viver sem meu corpo, estou certo que minhas roupas ficarão folgadas, mais isso…
*
Nem precisei romper com W., afinal, porque a sorte fez com que ela fugisse para a Finlândia com a mulher barbada do circo. Terminou tudo bem, imagino, apesar de eu ter tido outro daqueles ataques em que a tosse sai pelas orelhas.
*
Esta noite, queimei todas minhas peças e poesias. Ironicamente, enquanto eu queimava minha obra prima, Pingüim Negro, o quarto pegou fogo e agora estou sendo processado por uns sujeitos chamados Pinchunk e Schlosser. Kierkegaard tinha razão.

*
Atenção: Woody Allen não existe. Esse nome apenas designa uma pequena multidão de seres interplanetários (79, dizem) que um dia chegaram à Terra numa astronave em forma de salmão e com uma missão: espalhar um pouco de humor num planeta onde essa arte estava ameaçada de extinção.
Fonte: Revista Realidade #114, Abril de 1975.

Milton e sua Travessia